Я не плачу. Входят иглами в кожу и вены жгут твои стихи раскалённые. Разлетаются к чертям двери-кожухи, те, стальные, для чужих припасённые. Нежность ластится щенком где-то в солнечном (придушить бы сразу, только вот жаль её), пахнет детством, сочным яблоком полдничным, в кровь мешает, ароматные капли льёт, растекается внутри негой клеверной… Мне с тобою не судьба ни любить, ни быть. Мне морошкой, рыжей ягодой северной, долго-долго, томно, сладко во рту кислить. Южный ты. А я холодная, дикая, и в зрачках моих — звериные искорки. Но в груди живое, тёплое тикает… Как наркотик — интернетные вылазки. Мне лисой бежать по тропам души твоей, след искать — вдруг мысли обо мне спрятались. Береги…