Морошка

Я не плачу. Входят иглами в кожу и
вены жгут твои стихи раскалённые.
Разлетаются к чертям двери-кожухи,
те, стальные, для чужих припасённые.
Нежность ластится щенком где-то в солнечном
(придушить бы сразу, только вот жаль её),
пахнет детством, сочным яблоком полдничным,
в кровь мешает, ароматные капли льёт,
растекается внутри негой клеверной…
Мне с тобою не судьба ни любить, ни быть.
Мне морошкой, рыжей ягодой северной,
долго-долго, томно, сладко во рту кислить.
Южный ты. А я холодная, дикая,
и в зрачках моих — звериные искорки.
Но в груди живое, тёплое тикает…
Как наркотик — интернетные вылазки.
Мне лисой бежать по тропам души твоей,
след искать — вдруг мысли обо мне спрятались.
Береги их от людей и у сердца грей,
чтобы не кусались и не царапались.
«Спи, дитя» — как мантра, как заклинание
от бессонницы морочной да муторной.
Я прошу, в моём больном подсознании,
пусть крупинкой, клеткой, атомом, будь со мной.
Понимаю, очень занят. Друзья, семья…
Но спасибо — хоть минутка, да выдалась.
Ты не видишь, но, поверь, улыбаюсь я.
И стихи твои читаю, не выдохлась.